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作者：子墨

有时候，静观生活，感觉生活这物事，像极了一个忽远忽近的、难以捉摸的旅伴。

它沉默地走在你身侧，有时替你掸去肩头的尘土，有时却又将新的、更细碎的尘埃，悄悄抖落在你的衣褶里。

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这便有了三种境况，像季节流转一般，无声地轮替着：偶尔，它向你走来，带着不经意的抚触，这是“致愈”；偶尔，它静静旁观，看你寻得自己的药方，这是“治愈”；而大多时候，它只是远远站着，风来了，雨落了，你得学会自己撑起那把看不见的伞，这便是“自愈”了。

致愈的辰光，总来得悄没声息，像春夜里第一阵暖风，你尚未察觉，僵冷的指尖却已先知道了。

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或许是午后一觉醒来，隔着玻璃望见一方水洗过的、干干净净的天，心里那团郁结的乱麻，忽然就松散了些。

又或许只是街角面包店刚出炉的香气，那样蓬松的、暖烘烘的甜，毫无道理地漫过来，便在你的心坎上轻轻敷了一帖。

这都是生活不请自来的馈赠，是它用最寻常的笔触，在你情绪的宣纸上，滴下的一两点意外的淡彩。

这点点暖意，无关宏旨，却能让某个陷在藤椅里百无聊赖的下午，生出一丝微茫的、可以继续坐下去的力气。

它是生活慷慨的、近乎奢侈的温柔，像一声低低的耳语：“喏，这个给你。”

只是这样的耳语，终究是稀罕的。更多的时候，生活只是默然地铺展着它的“场”，将各样的“药引”零散地搁置其间，能否拾得，能否配伍，全看你自己的眼力与心境了。

这便是“治愈”的时刻。譬如读一册旧书，泛黄的纸页间，忽然撞见一句前人写下的话，竟像专门等着此刻的自己，字字都敲在心扉上，震得那些自以为坚固的愁绪，簌簌地往下落。

或是听一曲老歌，那旋律已听过百遍，偏偏在这一日的黄昏，斜阳恰巧漫过窗台，落在盛着半盏冷茶的杯沿，那歌声便仿佛从很远的光阴里传来，带着一层毛茸茸的金边，凤凰彩票welcome将你整个地包裹、浸润了。

你在这光影与声韵里坐定，什么也不做，什么也不想，只任由一种更广大、更深沉的“生”的况味，将你内里那细小而尖锐的痛楚，一点点地化开，稀释，归于安宁。

这安宁，是你自己从生活无言的陈列里，认领来的。

生活只是那个漠然的看客，或说，那个提供了一整个世界的、耐心的药师。

然而，生活最本真的底色，怕还是那漫长的、需要独自挨过的时日。

这便是“自愈”了。那时节，生活的“致愈”是遥远的，“治愈”的机缘也似乎匿了形迹。

你像是独自走在一条没有尽头的、灰扑扑的巷子里，脚步声空空地响着，回应你的只有两侧高墙单调的影子。

这便是人生的常态罢——许多伤，是只能自己蜷缩起来，用体温去暖着的；许多痂，也只能在无人看见的角落里，静待时间的风将它吹得又干又脆，再一点点地剥落。

这自愈的工夫，是极静也极韧的。它或许是在深夜无眠时，起身为自己温一碗最平淡的白粥，看米粒在清水里缓缓地、安稳地舒展开，那一星灶火，映着你的脸，也映着你心里那点不肯熄灭的东西。

它或许只是在某个清晨，费力地将自己从湿冷的被褥里拔出来，推开窗，深深吸进一口清冽的空气，对自己说：“又是新的一日了。”

这过程里没有奇迹，没有顿悟，有的只是日复一日的、近乎笨拙的坚持，像一株被风雨打歪了的草，凭着本能，一点一点地，将身子又慢慢地、倔强地挺直过来。

伤口是在寂静里愈合的，新生的皮肉，总带着些微痒而微痛的麻。

待到你终于能不再刻意回避那痛处，甚至能带着它平静地行走、谈笑时，你便知道，那道生命自己长出的、坚固的堤岸，已然成形了。

生活便是这般了，它像个既慈悲又严酷的师长，偶尔递来一颗糖，偶尔指点你找到路，但最终，它要你自己学会在荒野里辨认星辰，在长夜里点燃篝火。

它赠你以“致愈”的甜，“治愈”的慧，终是要你练就那“自愈”的骨。这三者交织着，循环着，便成了我们行走于人世，那一深一浅、却从不曾真正停下的足迹。

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